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第4章 起点（第1页）

旅店后院有一棵粗得惊人的巨杉。它高得要刺破天空，托它的福，拉蒙家的旅店格外好找。

派博尔·拉蒙正坐在树下，随意地拨弄四弦琴，哼着那首《美丽的桑德拉》。午后的阳光绕过树叶投出一地光斑，微风里全是慵懒的植物清香。

而奥利弗则握着把木剑，费力地劈砍着面前的粗木桩。

“不行，”他的父亲停下了哼唱，挠了挠下巴。“这样太没劲儿了，你得找到一个不会动摇的信念——不然法术发动不了的。”

“不会动摇的信念？”那个时候他多大来着？奥利弗昏昏沉沉地思考着，八岁？九岁？

“就是你自己绝对不会怀疑的东西，”派博尔往嘴里送了颗葡萄，“比如你老爸我，当初……算了。总之，剑士一旦开始否定自己的意志，那一切可就完蛋啦。”

“我又不想当剑士。”

“老爸只是想教你些保命的招式。你要不感兴趣，学点别的也可以。”派博尔·拉蒙挤挤眼，嘴角挂着笑。“别多想，儿子。没人说你一定要当剑士。你觉得四弦琴怎么样，想不想学？”

“谁会对这种东西感兴趣，”年幼的奥利弗小声嘟囔，“砍木桩有什么意思。”

派博尔的笑容挂不住了。“砍木桩怎么了？”

“客人们说过外面的事情。”奥利弗丢下木剑，用袖子蹭蹭脖子上的汗。“那些特别厉害的英雄，大家杀了很多——”

“你想杀什么？”他的父亲放下了怀中的四弦琴，声音中罕见的没带什么情绪。

奥利弗愣了愣，他完全没有想过这个问题。来往客人们会谈论英雄，吟游诗人会歌颂传奇，故事里了不起的勇士们听起来帅气得要命——那总是对小孩子们有着过剩的吸引力。

“恶魔、怪物……”他不太确定地回答，“还有坏人吧？”

“为了成为‘英雄’？”派博尔·拉蒙挑起眉毛。

“为了正义！”小男孩声音响亮，仿佛这是无可动摇的真理。

他还记得当时父亲的表情。

奥利弗当时不明白那个表情的含义，只记得父亲对自己笑了。现在想来那个笑容很是熟悉，它在他们最后的告别中再次出现——

苦涩，悲伤却温柔的笑容。

当时父亲的回答是什么来着？奥利弗记不清了，他只知道自己学完最后那一课后，再也没有拿起过剑。

奥利弗突然有点恐慌。他意识到如果自己真的无法回想起来，答案就彻底消失了。他已经没有任何人可以去询问和确认。那些琐碎的，无关紧要的回忆，此刻却变成了无比宝贵的东西——可趁他不在乎的时候，它们早已模糊，所剩无几。

父亲已死的事实从未如此清晰。

当时他向父亲学点四弦琴就好了……

接着他意识到嘴里的酸涩并非出自他的感情，而是切实的，属于外界的东西。他的脑袋清醒了些，整个人从飘飘忽忽的温暖梦境里跌下来，砸进该死的现实。

奥利弗恢复意识之后，所做的第一件事是拼命皱起脸。

“你醒啦。”尼莫·莱特俯视着他，抱歉地笑笑。“我也没办法，森林里的水不太干净，梭罗果是有点酸……但你总得喝点东西。”

奥利弗眨眨眼，彻底醒了过来。天已经亮了，阳光下碧绿的树叶迷人又无害，鸟叫声婉转好听。他尝试坐起来，全身的肌肉却一起痛叫着表示反对。他被猎狼抓伤的左腿被简单包扎过，骇人的伤口被麻布遮住了，但依旧火烧火燎地疼，肿得不正常。身体沉重又酸软，他连拳头都攥不紧。

于是奥利弗只好老老实实继续躺着，顺便打量坐在自己身边的人。

老莱特的孤儿院和镇上的图书馆都在镇子东边，而他家的旅店在镇西边缘。他们很少碰面，更别提有什么交情。但奥利弗对这家伙的印象称得上深刻——

严格来说，当年在边境森林发现尼莫的并不是派博尔·拉蒙，而是六岁的奥利弗。他和父亲大吵一架，赌气跑进边境森林，盘算着好好气气自己不靠谱的老爹。当时太阳正高，他也只是在林子边缘溜达，自认安全极了。

奥利弗现在还记得那个时候的感觉。

当时他正躲在树后往镇子的方向偷瞄，以防父亲趁他不注意逮住他。突然就背后一阵发凉，整个人汗毛都竖了起来。

有什么在窥视他。